Весна 2009 года.
Центр города, высотный дом. 100 этажей. На крыше стоит юношеская фигура...
Он разводит руки в стороны, будто крылья, делает шаг вперед, один-единственный шаг. И летит... Летит мимо офисных окон, мимо ничего не замечающих бухгалтеров. Летит вниз, на камни. Он чувствует ветер в волосах, падения нет, есть лишь полет...
Удар...
Конец...
Она нашла на своем столе записку:
"Привет, дорогая! Мы давно не писали друг другу, верно? Пока ты не кинула письмо в огонь, хочу сказать тебе - спасибо. Спасибо за то, что играла со мной, спасибо за цепи, которыми сковала мое сердце. Они все же не удержали меня. Теперь, когда меня больше нет, я могу сказать - я изменял, потому что такой как ты нельзя не изменять. Ты не могла дать мне очень многого - понимания, любви, поддержки. Я нужен был тебе лишь для секса, но это не любовь, прости. Спасибо за то, что убила во мне свободу. Сколько бы я ни приходил домой в три часа ночи пьяный, сколько ни таскался по борделям, я не был свободен..."
Она кинула письмо в огонь. Как жаль, что он умер так легко. Так оскорбить женщину, которая плностью содержала его на протяжении полугода. Она не прочитала конец:
" Но несмотря на все это, ты - ангел. Не прячь егобольше внутри, выпусти его, научись любить. Ты можешь, я знаю. Моя любовь, моя луна, моя весна, моя ЖИЗНЬ..."