Не важно, что ты падаешь...Главное, что ты летишь
« - Отпусти мне грехи! Я не помню молитв,
Но, если хочешь – стихами грехи замолю.
Объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит оттого, что люблю»
Но, если хочешь – стихами грехи замолю.
Объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит оттого, что люблю»
А.Башлачёв
читать дальше- Это в последний раз, - снова повторила Она, самой себе, глядя в зеркало.
И вот Она снова идёт по заснеженным улицам большого города на встречу с тем, чьё имя даже не помнит. Какой-то человек с букетом цветов. Наверное, это Ей. Значит, это с ним Она сегодня встречается. А ведь это длится уже давно, а Она до сих пор не может запомнит как Он выглядит.
Привычно-заученная улыбка, безразличие в глазах. И искренне-растерянное:
- А, это снова ты…
Он молчит и улыбается. Наверное, Он счастлив. Кажется, что Он совсем не заметил, что Она не рада этой встрече.
Бережно взяв Её за руку, Он говорит какие-то слова.
Безразлично.
Небрежно взяв букет, Она бредёт неизвестно куда. И, как верная собака, Он спешит за ней следом. Она пристально вглядывается в толпу: люди куда-то спешат, им совершенно всё равно.
Больно! Больно? А кому из них?
И неживая улыбка в ответ на очередные признания. И только лучик света в глазах мелькает, выслеживая в безразличной толпе кого-то важного.
Находит.
И вот уже кто-то незнакомый записывает на обрывке бумаги Её номер телефона. А Он, всё так же счастливо улыбается и молчит, и держит Её за руку. И снова бредёт за Ней, бредёт долго. Но вдруг, неожиданно для самого себя, пытается обогнать и заглянуть в глаза,…а там пустота. И только искусственная улыбка на Её губах создаёт иллюзию счастья. Он крепче сжимает Её холодные пальцы. В глазах, на мгновение проносится искорка света. Он снова счастлив. А Она вновь получает букет из рук нового встречного или диктует семь цифр своего телефона, которые эхом отдаются в Его голове. И снова безразличие, и холодный взгляд. И ни слова за весь вечер не сказано лично Ему. И ледяной поцелуй на прощание. И нескрываемая неприязнь в глазах.
Почему он улыбается?
Осторожное и нерешительное: «Можно я позвоню тебе?»
Безразличное в ответ: «Звони…»
- Я люблю тебя…
- Поздно.
- Что поздно?
- Поздно меня любить.
- У тебя есть другой…
- Да.
- Ты его любишь?
- Нет.
- Тогда зачем?
- Тебя это больше не должно волновать.
- Зачем ты издеваешься над людьми?
- Если они позволяют, значит, их всё устраивает.
- Это жестоко…
- А я и не отрицаю, что жестокая.
- Хотя бы со мной ты можешь снять эту глупую маску безразличия?
- Зачем? Ты и так всё знаешь сам.
- Но ты же не такая!...
- Теперь такая.
- Ты хочешь сказать, что Он виноват?
- Да.
- Но это же в прошлом, не стоит за это цепляться.
- Я теперь тоже в прошлом.
- Тебе плохо?
- Нет. Мне уже всё равно.
- Тогда зачем ты так поступаешь?
- Я никогда ни кого ни к чему не принуждаю! Если Они не посылают меня после всего этого, то это их проблемы!
- Зачем ты вообще всё это начинаешь снова и снова? Ты же ненавидишь Их всех!
- Так надо. Я просто жду, когда же мне всё это, наконец, надоест.
Остановите меня, кто-нибудь! Скажите, что я делаю им больно – и я перестану! Не надо долго думать, просто скажите напрямую : «Ты делаешь БОЛЬНО!» Я ведь действительно прекращу всё это. Я не буду больше испытывать себя и Их на прочность. Я забуду обо всём. И Они. Они все тоже забудут, что знали меня. Кто-нибудь, скажите, что бы я Их отпустила. Что бы не держала, презирая каждой клеточкой своей души. Что бы сказала «уходи» раз и навсегда. Запретите мне выходить из дома и раздражённо молчать в телефонную трубку. Запретите холодным взглядом пронзать всех этих, искренних в своих чувствах, Людей. Сделайте со мной что хотите, но только не дайте мне сделать кому-то больно ещё раз! Сама я уже не могу остановиться. Мне это уже не доставляет удовольствия, а между тем, Их становится всё больше и больше, с каждым днём. Скажите мне! Кто-нибудь!
Тишина.
Звонок среди ночи:
- С кем ты спишь?!
- Не с тобой…
И длинные гудки…
И снова фальшивая улыбка.
Кто сегодня рядом?
Не важно…
И вечер гасит свои последние огни.
Чей это дом?
Не важно…
И шелест ключа в замочной скважине.
Правильно ли это?
Не важно…
И чьи-то губы прикасаются к шее.
Что будет дальше?
Не важно…
И одежда, разбросанная на полу.
Хочется ли этого?
Не важно…
И тихие стоны в тишине.
Слёзы?
Не важно…
И струйка дыма в потолок.
Любовь?
Не важно…
Пространство комнаты заполнено пустыми бутылками и увядшими цветами. Уже несколько часов Она неустанно смотрит в одну точку. Телефон беспрерывно жужжит, от бесконечных звонков. Автоответчик не умолкает:
- Где ты?
- Что с тобой?
- Почему ты не отвечаешь?
Какие-то незнакомые голоса. Какие-то неизвестные имена. Кто все эти люди?
Среди общего шума голосов, один впивается в сознание:
- Если ты уже умерла, то я тебя никогда не прощу…
И рука непроизвольно тянется к трубке.
- Я умерла. Не звони больше.
- Перестань же, наконец!
- Уже…
- Что происходит?
- Я пытаюсь остановить себя. Им больно…я не хочу.
И бесконечно-беспомощные гудки.
Зачем они приходят ко мне снова? Я – плохая. Я их не люблю. Они знают это. Тогда зачем?
- Да, я приду…
И снова стук каблуков по асфальту.
И снова безразлично всё вокруг.
И снова ни вспомнить, ни имени, ни лица.
И снова в голове мечется единственная мысль: «Больно….им больно»
И снова на лице появляется привычная неживая улыбка.
И неожиданно-спасительное вдалеке:
- Им больно!...
- Спасибо…
Тихо-тихо сердце стучит в груди…и слёзы, радужными дорожками, бегут по щекам…Счастье…Наконец то.
-
-
06.02.2008 в 17:04-
-
06.02.2008 в 19:34Настолько понравилось, что запомнилось.